segunda-feira, 3 de outubro de 2011
Pecado original (de Alma Welt)
Rumo ao Batistério (a Açoriana com Alma na charrete do Galdério)-óleo s/tela de Guilherme de Faria
Pecado original (de Alma Welt)
Quando guria, escutei a discussão
De minha mãe, Mutti, a Açoriana,
Com meu pai, o Maestro bonachão
Que tentava acalmá-la em sua gana
De açoitar-me com vara de marmelo...
E ouvi o que dizia, furibunda:
“Tu não vês que sua honra assim eu velo,
Que é maneira de esconder aquela bunda?”
“Tu és culpado de tirar-me ela do seio,
Que já ia de charrete com Galdério
E da estrada já estávamos no meio,”
Condenando-lhe a alma a este mal,
Pois que eu a levava ao batistério
Pra livrá-la do pecado original!...”
segunda-feira, 30 de maio de 2011
O Alfaite da Bessarábia (de Alma Welt)
O Alfaite da Bessarábia- óleo s/ duratex de Guilherme de Faria, 1970, 50x60cm (fase baconiana)
O Alfaite da Bessarábia (de Alma Welt)
Quando eu morava em Novo Hamburgo,
Antes de mudar-me para a estância,
Havia um alfaiate nesse burgo
Que era parte feliz da minha infância,
Pois eu ia visitá-lo amiúde
E vê-lo cortar e costurar
(e muito fiz isso enquanto pude)
Belos ternos, de vestir e deslumbrar
A clientela que o expulsou dali
Quando um cartucho ele botou
Na porta, com a estrela de Davi...
Mas seu Marcus de mim se despediu
Me dando um coletinho que cortou
E que usá-lo minha mãe me proibiu...
sexta-feira, 4 de fevereiro de 2011
Entre as flores (de Alma Welt)
Entre as flores do meu jardim materno
Brinquei, cresci e ainda me vejo.
Sem elas na alma faz-se inverno
Ou tendo a ver a vida sem desejo...
O que se torna um limbo, quase morte,
Como envelhecimento prematuro
Ou como as névoas muito ao norte
De mim mesma, do meu ínclito futuro.
E ao me ver brincar entre suas flores,
Na Açoriana a dureza se abrandava,
Esquecia por momentos seus rancores,
Ao menos de parir-me e já perder-me
Para o mundo maior em que eu estava
Pelas mãos de meu pai ao recolher-me...
(sem data)
Brinquei, cresci e ainda me vejo.
Sem elas na alma faz-se inverno
Ou tendo a ver a vida sem desejo...
O que se torna um limbo, quase morte,
Como envelhecimento prematuro
Ou como as névoas muito ao norte
De mim mesma, do meu ínclito futuro.
E ao me ver brincar entre suas flores,
Na Açoriana a dureza se abrandava,
Esquecia por momentos seus rancores,
Ao menos de parir-me e já perder-me
Para o mundo maior em que eu estava
Pelas mãos de meu pai ao recolher-me...
(sem data)
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